Налетела тень. Затрепыхалась в тяге
Сального огарка. И метнулась вон
С побелевших губ и от листа бумаги
В меловой распах сыреющих окон.В час, когда писатель — только вероятье,
Бледная догадка бледного огня,
В уши душной ночи как не прокричать ей:
«Это — час убийства! Где-то ждут меня!»В час, когда из сада остро тянет тенью,
Пьяной, как пространства, мировой, как скок
Степи под седлом,— я весь — на иждивенье
У огня в колонной воспаленных строк.
Борис Пастернак, 1914